Там, где тайны черпаешь лопатой
и горстями носишь чудеса,
у подножья ели бородатой,
над больничной горною палатой
простоял бы целых три часа.

Но мороз велит нам возвращаться.
Конвоиры – срочные дела
заставляют с чудом попрощаться
городских кварталов домочадца,
потому что совесть не бела.

Вспоминаешь солнце золотое,
ночь с алмазами снежинок молодых
над прихожей вечного покоя,
где рождественски рождается святое
в каждом, призывающем святых.

А они ведь ходят между нами –
праведники прежних всех родов.
Мыслями, как крепкими руками,
держат нас над скользкими краями
пропасти шумящей городов.

Мало знаем предков, те ж все знают
нас – своих любимейших детей.
Просвещают разум, навещают,
от дорог опасных отвращают,
увещают милостью своей.

В час, когда костры рождают тени
или всюду стелется туман,
чудо входит к сердцу прямо в сени.
И в снега упавши на колени,
ощущаешь счастья океан.

А наутро в ямки от коленок
мышь залезет, свет зари зайдет.
Мы ж вернёмся в суеты застенок...
Перемены вместо переменок
на горах всё высказавший ждёт.

Иеромонах Аверкий (31 декабря 2016 г)